Чулан под лестницей, как в детской сказке.
Ночной светильник раскачивается над головой, и крошки зелёной краски сыплются на макушку и щекочут нос, заставляя жмурится.
Лампочка мигает с частотой смены мыслей. Мысли бегут в ленте сознания одна за другой; голова кружится, в глазах темнеет. Мир теряет краски, остается серый. Серый - повседневный, ни белого, ни чёрного - нет ничего абсолютного.
Закрываешь лицо ладонями, вжимаешься в кресло, старое с темно-коричневой ободранной тканью. Будто можешь исчезнуть. Нет.
Прячешься здесь.
Под лестницей. Как в детстве.
Смотришь на хлам в углу. Пыльные книги, выцветшие фотографии, грязная футболка с символикой футбольного клуба, бутылка из-под текилы с оборванной этикеткой - история. История одной жизни. История до сегодня, но не до завтра. Завтра начнется другая.
В жизнь ворвутся новые люди, не постучавшись, нагло, бесцеремонно или наоборот; тихо, скромно, прося разрешения.
Переломный момент в истории - война. Разруха, бедствие, голод, слёзы, крик, беспомощность, страх, боль. Нити души рвутся струной гитары.
Звук - глаза блестят. Ожидание, что вот. Сейчас всё изменится. Чаша с "кончено" перевесит, но нет. Равновесие - ругаешься, ждёшь нового звука, щелчка, пинка, крика.
Тебе кричат "Беги! Не оглядывайся". Ты застываешь на перекрёстке, смотришь на дорогу в каждую сторону. В лёгких сухой воздух режет стенки, в горле пересохло. Ты выбрала, куда идти.

Прошло 10 лет. Хочешь вернуться на тот перекрёсток, где песок летел в глаза, указатели обломаны; на тот перекрёсток, где ты выбрала свою дорогу.
Выбрала и ошиблась. Поспешила.
Второго шанса небеса не дают.
Не плачь, на твоём пути есть тропинки, уводящие отсюда, - главное их увидеть и вовремя свернуть.
А сейчас, поверни ручку скрипучей двери, выйди из уютного дома воспоминаний и защиты и завари себе кофе. Тебе нельзя проспать жизнь!



автор есть, автора знаю.